Pour que ces rêves voyageurs
trouvent compagne dans ses bras,
pour que leur ciel de nuage en fleurs
pleuvent sur leur cité de gravas,
leurs mains s’effleurent,
le long d'un chemin de fer
sous un ciel défunt
où les étoiles défilent
sous leurs nez loin des foules.
Les voilà seul enfin,
ils iront chez elle
c'est pas les Seychelles
mais c'est toujours mieux
que son studio miteux.
Il feins les questions d'estimes
aucune profession n'est stable
alors il répond du style :
_Je suis qu'un vendeur de stup'.
Elle sourit, atteste gentiment:
_Qu'ils sont braves les gens qui mentent,
heureusement qu'il tient chaud se dit elle.
Mieux vaut une vrai laine qu'une fausse dentelle.
La nuit s'imbibe de paroles délités,
on s'en fout elle passera à l'acte c'est décidé.
Une main sur les fesses,
la clé dans le verou
et puis on verra,
elle lui servira
un verre, un autre toujours un autre,
c'est ainsi qu'elle bichonne son hôte.
_Qu'elle est belle sous la lumière tamisé, se dit il.
Ils parlent de rien mais se disent tout.
C'est l'heure ou leur idylles se distille,
son ombre sombre danse et vient tapisser
les murs sans détails de sa cage en pain d'épices,
mais rien ne presse,
une autre main sur les fesses,
elle acquiesce :
_Ah quel délice !

Lady ! J'ai soif de délit !
Délicatesse ! Délicatesse !

Il veut la faire jouir avec sa langue
sur son bateau lui montrer comment le mat tangue.
Entre deux vagues il voit de longues jambes,
la rue couvre les râles de son existence,
sa bouche s'ouvre avale même ses six sens
si sensible aux saveurs fines de son délicatessen
ouvert sept jours sur sept aux humeurs les plus malsaines.
Ça l'assène, ça l'assomme,
encore un larcin digne d'un Larson.
Lèvres lisses, douces morsures, sauvage,
éprise épouse, c'est une mesure d'otage,
la tête plaquer contre la porte du palcard
elle n'est pas qu'un amour de plaisance,
entre le point A et B c'est l’errance.
Scélerat, ses mots trahissent son désir latent,
l'amour à le temps mais son cœur est haletant.
Il brise ma mine dopé par des mots dopaminés,
sa catin veut des câlins canin dans la moiteur nue,
l'insulté d'inculte et lui cracher dessus.
Il lui mordra les bras
pour la voir tordre les draps. Elle fera durer,
viendra quand elle voudra
sous ses doigts
son ossature n'est plus assurée.
Des cordes hissées
entre ses cuisses et
il sait attiser l'orgasme
jusqu'au derniers spasmes
petite mangue épuisée
en manque de tendresse
elle redemande des caresses
entre ses jambes et son cœur percé.
Mais rien ne cesse
d'être tout en finesse !

Lady ! J'ai soif de délit !
Délicatesse ! Délicatesse !